По небу осенняя дрожь.
Засохшая веточка мирта.
Он курит и слушает дождь.
Улыбка у самого фильтра.

Он пальцем ведет по стеклу -
Замрут торопливые капли,
Прижавшись к ночному теплу.
Он шепчет волшебные сказки.

В глазах его дремлет весна,
Таится зеленою дымкой,
Что греет надеждой сердца -
Такою отчаянно пылкой.

Запутались нити дождя.
Потухла давно сигарета.
И он, уж конечно, не я.
Он лишь отраженье поэта.

@темы: Ласточкино гнездо, Стихи

---

^^

@музыка: Захар Май

@настроение: мурмурмурлычное

@темы: Замеченное

---

Наверное, таким идиотом, как я, стать невозможно.
Для того, чтобы быть таким идиотом, нужно родиться мной.

@темы: Ласточкино гнездо, И Дарт Вейдер плакал...

---

Ожиданием вырезан воздух,
Туго стянуты нити секунд,
Слышу голоса дальнего отзвук –
Сердце рвется из замерших струн.

Не дышать и, глаза закрывая,
Усмирив бунт, разлитый в крови,
Гравируя спокойствие рая,
Перекладывать чувства в стихи.

За окном с теплым ветром танцует
Ворох желтой опавшей листвы.
Жду, когда же пыльцой поцелуев
Я осыплю ресницы твои.

Жду улыбки и горького кофе,
Твоих слов и рассказанных снов,
Что тебе принесут моя осень
И неровные столбики строф.

Ожиданием вырезан воздух,
Остановятся стрелки часов,
Не затихнет лишь мерная поступь
Тех надежд, что нам дарит любовь.

@темы: Записи про бывшую, Стихи

---

Хорошо

"Лисё-ё-ён, о чем мне написать, а?..
кажется, что можно просто написать пост примерно такого содержания-
"люблю тебя, лис, слушаю Пикник, курю, счастлив"... и все..."

Вот уже который день к городу П. подбирается осень. Холодом, утренними заморозками, опадающей листвой берез, моросящими дождями. Осень в душе – теплая, свежая, с синим небом и мягким мхом, осень за окном – промозглая, ветреная, туманная и серая.
Просыпаясь и заваривая кофе, смотрю в окно, выпускаю неровные струйки сигаретного дыма
и размышляю о солнце. Случается такая череда дней, когда забываешь, как она выглядит, звезда по имени Солнце.
Но вообще погода уже давно перестала быть какой-то определяющей или хоть сколько-нибудь важной составляющей жизни.

-Хорошо быть мной. А тобой быть хорошо?

В колонках «Пикник», «Mucc» и Кашин. Так любимый «Сплин» уже давно не выбирался из папок,
как и Шопен, Бетховен и Гакт. Под каждое настроение должна быть своя музыка. Во влюбленности и сказочности –
только Шклярский. «…И закипает в крови женьшеневый сок…»
Вся квартира пропитана этими мелодиями, все эмоции пропитаны историями любимого, все стихи – по мотивам.
Друг говорит: «Никак не привыкну к твоим стихам без надрыва». И улыбается. И я улыбаюсь.
И привыкаю. К чувствам. Без надрыва.

-Хорошо быть мной. А тобой быть хорошо?

Попытки описать происходящее вообще-то очень сложно даются.
Отчасти потому, что словарный кризис все никак не закончится, а проходит только со стихами, отчасти потому,
что любое настроение сразу выговаривается и обозначается – просто нет времени, чтобы вызреть для написания ненужной глубокомысленности, отчасти потому, что гораздо приятнее играться с лисьим хвостом,
чем ковыряться в ощущениях, выкладывая их в биографическую прозу.

-Хорошо быть мной. А тобой быть хорошо?

Конкурсы. Уже два получили от меня стишную прививку. То ли еще будет? А будет ли вообще? Не сказать, что бы я воспринимал все это серьезно или сколько-нибудь оптимистично. Настаивают близкие – получите-распишитесь. Хуже мне от этого точно не станет, а так – создаю видимость по продвижению своих строчек в мир. Вдруг и понадобятся кому, чем черт не шутит. Стихи сейчас, к слову, стали единственно адекватным способом донести до человечества кусочки своих событий и настроений. Пожалуй, никогда еще я так много не писал.

-Хорошо быть мной. А тобой быть хорошо?

Я как-то до самых темных закоулков своей кошачьей души спокоен. Попал в Дао. Влился в мир покоя и тишины. Внутренней. Все еще взрываюсь сладкой яростью желания, вымучиваю способности рифмами, стону, когда замерзают лапки, но счастлив теплыми волнами, накатывающими из сердца. Мягким «угу» - счастлив. Рыжими ушками под пальцами – счастлив. Озорными искорками в серых глазах – счастлив. Сбившимся быстрым дыханием сквозь стон – счастлив. Любовью своей и маленькой золотой сказки – счастлив.

Хорошо быть мной. А тобой быть хорошо?

@музыка: Пикник, Иероним

@настроение: ленивое

@темы: Ласточкино гнездо, Записи про бывшую

---

Алые ленты

Улыбке любимого посвящаю...

На запястье его ярко-красные ленты,
А в глазах серебро заходящей луны,
Он слагает о мире подзвездном легенды,
Улыбается, глядя на нити судьбы.

Он родился в предгорьях яростным утром,
Разрываемым ветром далеких вершин,
Что сияли на солнце в снегах перламутром.
Предрекала шаманка: «Лишь он - господин.

Неизвестно заклятье узором по крови -
Пробежит и не год, и не два, и не три,
Только вырастет мальчик и легкой рукою
Разорвет расстоянье, сближая миры».

Годы шли, становились все ниже и ниже
Пики гор, что чертят синевой горизонт,
И весною семнадцатой из дому вышел
Тот, кто позже Создателем был наречен.

Шел к горам налегке, ничего не имея,
Кроме жаркого сердца и веры в слова
«Тайны жизни таит в себе сказочный север,
Их скрывает от мира в себе мерзлота».

Долго вились дороги, и темные ночи
Окружали его бесконечной стеной,
Были раны и слезы, но что было мочи
Рвался он за уже предреченной судьбой.

Зов души. И тоска только ярче и ближе.
Вьется снег, словно пепел, слепящий глаза,
К краю вьюжных миров через годы он вышел.
Пред взглядом пустыня, а в сердце – мечта.

Только шаг – и рассыпалось в крошево время,
Унося за границы известных пространств.
Он очнулся в пещере и замер, робея –
Даже камень светился от этих убранств:

Дивной ковкой подсвечники – золотом пламя,
Драгоценные камни и статуи – ряд.
«Различишь среди тысяч, вернешь себе память» -
Слова тихим шорохом эха звучат.

Проходит меж лиц, камень чист, но бездушен,
Прекраснейший профиль, но сердце молчит,
И, кажется, воздух здесь тайне послушен,
Безмолвием холода скреплен гранит.

Минуты, часы пролетают сквозь сутки -
Он сбился со счета иллюзией лиц.
Секунда. Удар. Он тревогою чуткий
Затихнет у маски одной из цариц.

Ладонью на грудь бездыханную в камне,
И кровью из вен проливая любовь,
Он вспомнил богиню, что потеряла
Душа его в сонме прошедших веков.

И дрогнули веки, вернулось дыханье,
Рассыпался в прах вековечный гранит –
На встречу шагнула, в глазах ликованье
И вздох лучше слов о судьбе говорит.

Их мир не всегда был холодным и диким,
Он создан был ими в начале времен,
Тогда были стенами горные пики,
И враг был бессилен, но злом ослеплен.

Тяжелым проклятьем в туман заковал он
Те души, что верно служили богам.
Закутал богиню враг в каменный саван,
И богом убит был, но пал бог и сам.

Душа бога болью скиталась по миру,
Без жизни вернуться к любви не могла.
Чрез тысячи весен лишь, ветра порывом
Вернула себе она оба крыла.

И вот демиург чистой кровью своею,
Пророком-заклятьем, творящим судьбу,
Стирает пространство и быстрое время,
Сминая теплом своим злую пургу.

Запястье украсят алые ленты,
И волос окрасит луна сединой,
Из крови своей сотворил он легенду,
Заклятый любовью и вечной весной.

@темы: Писательство, Стихи

---

Жираф

Сегодня, я вижу, особенно грустен твой взгляд
И руки особенно тонки, колени обняв.
Послушай: далёко, далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Ему грациозная стройность и нега дана,
И шкуру его украшает волшебный узор,
С которым равняться осмелится только луна,
Дробясь и качаясь на влаге широких озер.

Вдали он подобен цветным парусам корабля,
И бег его плавен, как радостный птичий полет.
Я знаю, что много чудесного видит земля,
Когда на закате он прячется в мраморный грот.

Я знаю веселые сказки таинственных стран
Про чёрную деву, про страсть молодого вождя,
Но ты слишком долго вдыхала тяжелый туман,
Ты верить не хочешь во что-нибудь кроме дождя.

И как я тебе расскажу про тропический сад,
Про стройные пальмы, про запах немыслимых трав.
Ты плачешь? Послушай... далёко, на озере Чад
Изысканный бродит жираф.

Сентябрь 1907, Париж

@темы: стишества, цитируя, Стихи, Цитатник

---

Ночь

Так мусульманска эта ночь
Серпом луны, чадрою мрака;
Пусть темнота ее – не новь,
Но вьется тонкий запах мака

Всего в одном глотке вина.
Так мерно бьющиеся стрелки
На циферблате. Тишина
Безмолвной звездной перестрелки

И непроизнесенных слов.
Лишь ночь владеет этим миром
Небесно-угольных шелков.
Стук сердца по судьбе – пунктиром.

@темы: Писательство, Стихи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

На пробуждение

В северную ночь тебя укутаю.
Тишина, осколки фонарей.
Сказками, легендами опутаю
И любовью теплою своей.

В твои руки сердце мое отдано,
Слиты обещаньем на крови
Наши души. Наше счастье соткано
Рифмой и мелодией зари.

Ты молчишь, укрыв свой взгляд ресницами,
Грею в пальцах белую ладонь,
Ветер шутит - шелестит страницами
Книг, уже задуманных тобой.

Звезды меркнут. Спит луна за облаком,
Сны ее прозрачны и чисты.
Утро город накрывает пологом...
Мы за краем сбывшейся мечты.

@темы: Записи про бывшую, Стихи

---

Просматривая архивы

Кис нашел старинный дневник.
Вел его в толстенной тетради 5 лет назад.
Пролистывая страницы, смеялся, вспоминал и удивлялся порой.

2004 год.

26 августа.
Он говорит о своих стихах "Простенько и со вкусом". Со вкусом щавеля.
Погрызешь, а лицо так и перекашивает от этой кислятины.

20 октября.
Читаю Герцена. Проникаюсь революционным духом. Может быть, тоже встать кому-нибудь в оппозицию?

6 ноября.
Наконец-то, я один. Можно сколько угодно ходить с кислой миной и никому не надо объяснять,
что это мое обычное выражение лица.

11 ноября.
Получил почетную тройку. Почему почетную? Потому что у остальных двойки. Я горжусь собой.

21 января.
Сессия закончена. И даже с неплохими результатами. Из университета меня не выгнали…

12 апреля.
День космонавтики. Я бездарно пролетел в очередной раз.

28 августа.
Пойду напьюсь в субботу. А может быть, и не напьюсь. Чудеса случаются.

2005 год.

15 ноября.
Сегодня со всем своим воинствующим атеизмом доказывал другу существование бога.
Вот до чего доводит изучение философии.

2006 год.

2 июня.
(рядом с какой-то живописной раскарякой) Я сублимирую свое id, находящееся в конфликте с супер-эго через искусство.

14 июня.
Этот экзамен я точно завалю. Вот такой вот я оптимист.

16 июня.
Сдал экзамен. Гуляли. Попали в милицию. В общем, день прошел отлично.

20 августа.
Читаю ЖЗЛ с ожесточением. Интересно, а можно читать с ожесточением?

8 октября.
Да что они, сговорились что ли?!!! Сверху бабка: «Не курите здесь», напротив тетка: «Не курите, все - в квартиру!»
Да с таким количеством дверей как у нее, даже кислород в квартиру проникнуть не сможет!

2007 год.

13 апреля.
Пятница 13. Жуть. А ведь если задуматься, это всего лишь день, когда во Франции казнили лидеров тамплиеров.
Если считать несчастливым каждый день, когда кого-то казнили, то мы окажемся в несчастливой вечности.

12 мая.
Признаюсь, иногда важно себе честно во всем признаться. Нет. Не могу…

31 мая.
Нужно ставить экзамен Суворова первым. Он поставит мне пятерку, все преподы подумают «нифига себе!»
и тоже поставят мне пятерки. Под впечатлением.

12 июня.
День независимости. Инопланетяне так и не прилетели.

@темы: Ласточкино гнездо, Замеченное

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Рядом...

Моя душа рядом с тобой. За твоими плечами.
Знаешь?
Теплым дыханием она щекочет твои ресницы и губы.
Замираешь?
Она медленно опускает на твои пальцы теплые ладони и забирает дрожь.
Чувствуешь?
Моим сердцебиением она входит в твои сны и поет колыбельные.
Слышишь?
Моя душа рядом с тобой. За твоими плечами.
Веришь?

Каждая минута – все ближе.
Каждый вдох – все сильнее связь.
Каждое слово – взмах крыла бабочки.
Каждый узелок – вьется лестница в вечность.

Я пролит в твою кровь своим дыханием.
Ты навсегда во мне бешеным пульсом.
В твоем взгляде таятся зеленые искры.
В моих глазах мелькает теплый серый.

Раскидывая опавшими листьями календарные листки – люблю.
Рассыпая неровными строчками в тетради чувства – люблю.
Засыпая, глядя на подаренную тобой звезду – люблю.
Мечтая о том, что непременно случится с нами – люблю.

А моя душа всегда с тобой. За твоими плечами. Крыльями.

@темы: Писательство, Записи про бывшую

---

***

Детская обида. Но обида. Сильная.

Почему я всегда говорил тебе «Ты справишься, это сложно, но и ты молодец»?
Почему я ни разу не высмеял, не посмотрел свысока, не хихикнул?
Почему я не осудил твои попытки еще до того, как ты их начнешь предпринимать?
Почему? Вот сейчас я задался этим вопросом.

Потому что я знаю, насколько это сложно – найти свое место.
Потому что я знаю, какие проблемы иногда встают перед нами, и насколько бывает проблематично их решить.
Потому что я в своей жизни тоже насмотрелся на школьные трудовыебудни.
Мне всегда казалось, что я должен, обязан помочь, а не смеяться над трудностями, которые стоят перед другом.
И я не смеялся. Зато ты веселишься. От души. Спасибо.

Засрать мне настроение ничего не стоит, но от тебя я ждал этого в последнюю очередь.
Если честно, я вообще от тебя подобного не ждал.
Да, с высоты нашего педагогического опыта нам, конечно, виднее,
что все мои попытки что-то сделать будут обречены на провал.
Разумеется, я просто так проходил мимо высшего образования, которое мы вместе получали,
и несколько месяцев работы делают твой мозг несоизмеримо более крутым по сравнению с моим.

Ты, как никто иной, знаешь, что работа мне необходима.
Ты, как никто иной, знаешь мои заморочки в этом плане.

И что? «Давай, Кот, я даже тебе помогу». Сарказм.
А от нас земной поклон вам в ножки. Спасибо. Вот это дружба.

Мерзко.

@темы: Ласточкино гнездо, И Дарт Вейдер плакал...

---

Песня борца за правильную речь

Новому словарю русского языка посвящается.

"Я выйду в колидор, там кран текёт неделю,
Я сёдня жду гостёв в кленчатом пинджаке,
Котлетов наварил, ложу на стол обеи
И кусные крема застыли на торте...

Ко мне придут друзя - грузинцы и армяны,
Я польта с них сыму, включю манитофон,
Под ихний разговор, куря двумя пальцами,
Душа моя звонИт, как звОнит телефон!

И пусть я не учил наук в лаболаторьях
Натянута, как нерв, порватая струна,
Напрасные слова: пюре, трико, подспорье...
Родного языка последний лыцарь я."

www.liveinternet.ru/users/de-bourbon/

@темы: И Дарт Вейдер плакал..., Стихи, Цитатник

---

Настроение цвета кленовых листьев

Вечер за бокалом вина. Разговор. Стараюсь не перейти границы. Очень. Сдерживаясь. Мягко провоцируя,
но сдаваясь необходимости. Сжимаю зубы. Загадываю услышать тебя завтра. Делаю глоток вина.
Выдыхаю. Вдыхаю. Медленно возвращаюсь в разговор. И снова выпадаю из него с новой волной порхающих бабочек.

Уже давно моей привычкой стало с утра включать компьютер до того, как я направляюсь в ванную, варить кофе,
выкуривать первую сигарету. Я просто не вижу первых сообщений в автоматически загружающемся скайпе.
А сегодня взволнованный ты испугал и меня. Не нужно. Привычка. Уже неизменная.
Как и привычка не начинать день без твоего «доброе утро» и моего сонного «доброе».

Для меня до сих пор остается загадкой, как ты все успеваешь. Мне не удалось бы и половины.
Я слишком тяжел на подъем, видимо. Стихи – спонтанным настроением, сказки – редким вдохновением.
Все же я не литератор, а больше любитель.Ты же поражаешь меня в этом своем желании писать.
Мало того, что это желание наличествует, оно еще и воплощает в жизнь все новые и новые страницы твоей книги.
Знаешь, я уже стал наркоманом, жаждущим новых глав, как дозы твоих слов, образов, эмоций.
Должно быть, этот мой голод тоже подталкивает тебя к тому, чтобы писать, и я раз от раза повторяю:
«пиши, золотой, пиши». И очень стараюсь не мешать, но так хочется прикоснуться к рыжим волосам,
прижаться к теплому телу, шептать всякие ненужности на ухо и
делится чем-то вроде моей маниакальной привязанности к твоим пальцам.

Когда ты уходишь, я читаю Диккенса. Книга из библиотеки, старая, с желтыми потертыми страницами и рисунками.
Я ухожу в нарисованный автором мир, стараясь не думать о том, как ты готовишь ужин,
разговариваешь с домочадцами, изредка бросаешь взгляд в окно, обжигаешь кончик языка горячим кофе.
Я не думаю об этом, читая Диккенса, не думаю!
Правда сложно сконцентрироваться на буквах, когда после каждой точки взгляд стремится к монитору
в ожидании твоих сообщений, но я все же честно всех заверяю, что я читаю Диккенса, когда ты уходишь.

Сейчас мы говорим о религии. Боги земные и небесные, в кои-то веки нашелся человек,
которому я в деталях рассказываю о моих научных экзерсисах и поползновениях в область католического вероисповедания.
Сказать, что у меня дикий восторг, значило бы не сказать ничего.
Ты даже не подозреваешь, насколько даже самые близким людям было плевать на мою научную работу.
«Религия? О-о-о! Национальные вопросы? А-а-а!»
И тишина на мои долгие излияния о трудностях и проблематике национальных вопросов и вероисповедания.
Ты не знаешь, но даже дипломная комиссия не оценила моих изысков в области отыскания
идеального метода для работы с интервью, которые как раз и были посвящены миграционной ситуации.
Помню, в каком бешенстве я был, когда разработанный с нуля математический метод был едва ли не осмеян теми,
кто радеет за историю, как науку, но не понимает и не принимает ничего,
кроме скудной содержательной интерпретации биографии.

Целыми днями рядом с тобой. Поиск работы, кое-какие творческие проблески, чтение – и абсолютное счастье.
Такое наглое, что отметает даже испортившуюся погоду, постоянную небесную хмурь и редкое солнце,
проблемы несуществующие на самом деле и ненасущные, мои настроения, далеко не всегда адекватные.
Просто благодаря тебе я могу взглянуть на многие вещи, которые раньше были тревожными для меня,
волнующими, с простой позиции «А знаете, у меня уже все есть для счастья».

Время мягкой поступью движется к полуночи. Остался последний глоток вина. Минута. Минута. Минута. И еще одна.
Рядом с тобой в сопровождении смешных - никакого национализма, просто иначе не скажешь - украинских песен.

Няшно.

@темы: Записи про бывшую

---

Мне все время хотелось, чтобы все в жизни было правильно. Правильные книги, правильные знакомства, правильное поведение, правильные чувства. В чем правильность выражалась бы, я не смог бы объяснить даже под угрозой расстрела, но ощущение ее неоспоримости всегда жило во мне и просыпалось по утрам, когда хотелось переиначить все, стереть лишнее и начать дышать заново.

У меня никак не получалось, все чего-то не хватало. Какая-то неудовлетворенность вечно перечеркивала попытки. Я напоминал себе этакого бешеного кролика, который мечется между норок и никак не может вспомнить, где же вход в его жилище. Изрядно в этом вопросе помогала излишняя эмоциональность, выплеска которой не находилось иначе как в стихотворчестве и необдуманных поступках. Вообще дурачиться и куражиться в вечном поиске, эпатировать просто от невозможности найти свое вошло в привычку. Меня перестали воспринимать иначе, как серого кардинала царства интриг и помешательства. Это было даже весело. И я поверил, что вот так и должно быть.

Верить было просто. Нельзя сказать, чтобы мне такого статуса не хотелось. Начитавшемуся Макиавелли остро хочется почувствовать себя властителем судеб. Правда во всем этом оказалось чертовски одиноко. Бешеный кролик снова проснулся, ему все хотелось домой, а жизнь тащила его на суд к карточной королеве. По дороге кролик влюблялся, пытался остановиться, оглянуться, понять, где он вообще находится, а его прогоняли на публичные слушания, не оставляя выбора и «осознавая важность сего действа для кролика». На самом деле о том, что для меня важно никто не задумывался. Горстка друзей. Остальные «заботящиеся» имели столь слабое представление о том, что происходит со мной, что ограничивались всемерной поддержкой всех моих начинаний.

Однажды «заботящиеся» столь плотно окружили, что дышать стало просто невозможно. И кролик нашел силы вырваться, ушел и забыл обо всем, что было навязано ему самим же собой. Выморочная любовь, иллюзии и амбиции отходили на второй план постепенно, а потом стремительно стерлись. Одним словом. Коротким. Из пяти букв. И в глазах потемнело. Неверяще смотрел в монитор. Долго. Произнесший слово уже давно был не в сети, а я все смотрел. Молча. Ниточка порвалась. Та, что связывала меня с прошлым. Прошлое стало темными средними веками, настоящее - Возрождением.

Вдруг все стало правильным. Утро. Первый глоток тебя вместо кофе. День. Буквы, сказки, стихи, книги. Вечер. Тишина, мурчание, рисунки. Ночи. Безумие. Ночное, дневное, утреннее, вечернее – помешательство друг на друге. Все становится важным и в то же время несущественным, чистым, понятным и не поддающимся никакой логике. Буйство осенних красок смешалось с серостью сумерек, сказочные фантазии с прозой мягкого понимания друг друга, вдохновение с невозможностью выразить и сотую долю чувствуемого.

Все встало на свои места. Половина. Вот что это значит – найти себя. Найти себя и отдать сердце, просто вложить его в твои ладони, не задумываясь, не размышляя и понимая, что это правильно. Вот так любить, вот так жить, вот так чувствовать. Как на острие иглы. Как на облаке.

Дни пролетают теплыми стайками. Мы смеемся, говорим сутками, выпрашиваем друг у друга минуты на то, чтобы писать, умоляем не останавливаться в порывах – или остановиться, но остановиться никогда не получается. Растворение. Единое дыхание. Общие сны. Искусанные пальцы. Бешенство. Спокойствие. Любовь.

Кое-кто говорит, что я дурак. Кому-то ошибкой кажутся раскрытые карты. Кого-то "утомляет" мое счастье, нескрываемое и беззастенчивое. Кому-то требуется точная раскладка истории, чтобы "доверить" меня. Смеюсь только. Когда-то меня могло бы это задеть, но уж точно не теперь, потому что точно знаю, что чувствую, чего хочу и чего жду от жизни. Истеричность господ приближенных перестала волновать недели назад. Сейчас у меня есть моя осень. Золотая. Именная.

Осень. Такая долгожданная, обещавшая своим приходом столь многое, одарила меня безмерно. Чем я так угодил ей? Чем приглянулся взбалмошный поэт с неуправляемым темпераментом? Что она такого углядела, чтобы быть такой милостивой ко мне? Я не знаю. Не сказал бы, что знать не хочу, но, пожалуй, все это становится столь же неважным, как и дождь за окном, ведь есть кофе, как и холод первых заморозков, ведь есть Диккенс, как и порывы ветра, срывающие листву, ведь есть творчество, как и все разговоры за спиной, ведь есть ночи вдвоем, как и весь этот мир, давно посланный к чертям - ведь есть Ты.

@темы: Ласточкино гнездо, Записи про бывшую

---

Колыбельная

Гасит ветер ворвавшийся свечи…
В этот теплый полуночный час
Серебристым свечением – сети
Звезд, зажженных Луною для нас.

Пальцы мягко на струны ложатся -
Тихим звуком души перебор,
В нем мечты наши блеском струятся,
Нить плетут и ведут разговор

О надеждах цветущих каштанов,
О потерянных сказках в ночи,
Что хранит тайны трех океанов,
Двух морей и далекой реки.

Выткан судьбами ласковый вечер -
Бисер робости, вышивка слов.
Снова вспыхнут потухшие свечи -
Нас согреет дыханьем любовь.

@темы: Записи про бывшую, Стихи

---

Минутное

... Курить, сидя на кухонном подоконнике, выдыхать струйки дыма в полуночность,
окунать пальцы в осеннее небо
и ароматным шлейфом воспоминаний рождать танго бешеных бабочек...

@темы: Записи про бывшую

---

Замерзает на губах тишина. Где-то в груди горячим комком притаилось ожидание.
Не дает вздохнуть. Укутало. Висит на кончиках пальцев. Не позволяет пошевелить рукой.
Уже немного больно.
Взгляд все упирается и упирается в букет сухих кленовых листьев в прозрачном бокале,
считает острые хрупкие уголки, соскальзывает в новую минуту - и вдох.

Кажется, где-то еще есть люди, машины, дома, ветер – но здесь их нет.
Есть только слитое в одну линию ожидание - и, кажется, половина девятого утра.

Мысли бродят на цыпочках, боязливо толпятся у самого краешка листа, чихают от сигаретного дыма.
Еще вечером они перешли на шепот. Не рискуют говорить громче и сейчас,
только с упрямством Кашпировского пытаются успокоить.

Быть спокойным просто. Считай окурки в пепельнице, глотки горького кофе – забыл положить сахар,
а понял, только когда выпил полчашки, крики чаек за окном, открытым со вчерашнего утра.
Вообще вчера становится точкой. То, что происходило после этого «вчера», просто перестало иметь значение.

Ежедневник. Телефон. Кружка. Пепельница. Подставка для ручек. Стикеры. Скрепки. Зачем мне скрепки? Наушники.
Музыка. Твоя. Хоть что-то. Слова. Кажется, выучил наизусть.
Хватаются эмоции за слова и болтают ножками, пытаясь не свалиться, задевают нервы, злятся, толкаются.
В другой раз за ними было бы весело наблюдать, но сейчас я наблюдаю за букетом кленовых листьев в прозрачном бокале.

И жду. И, кажется, прошел еще один час.

@темы: Ласточкино гнездо, Записи про бывшую