Твёрдая печенюшка
Иногда я думаю, как этот сибарит и неженка умудряется чего-то добиваться... Получил высшее образование по специальности, которая вставляет, нашел работу, которая нравится, определился со способом самореализации, который доставляет удовольствие, оказался в городе, который всегда был мечтой, полюбил и любит до сих пор. И ведь не боится...
Почему ему не страшно мотаться по городам и весям, спать на свернутом одеяле, оставаться с семьюдесятью рублями в кошельке, который стоит тысячу, - и улыбаться как ни в чем не бывало? Почему выросший в интеллигентской семье, но натерпевшийся унижений с детства, он никак не может до конца озлобиться и всё верит в какие-то свои идеалы? Почему несмотря на тщательно скрываемый цинизм он никак не поймет людской подлости и двуличия? Почему он никак не опустит руки, хотя столько раз уже ломался?
Конечно, он предпочитает комфорт и дорогие сигареты. Он любит одеваться в красивое и яркое, а шарфам его нет счета. Он эстетствует во всем, даже в собственных жестах и повороте головы. Он улыбается людям на улицах просто потому, что ему доставляет удовольствие их растерянный вид при виде его улыбки. Он вообще любит получать удовольствие. В глотке чая, в еде( здесь у него столько феноменальных слабостей, что лучше попросту промолчать), в сексе, в любви. И эти удовольствия даются ему. Небом, жизнью, окружающими.
И откуда в нем странное, доведенное почти до абсурда умение ждать? Всё придет. Он искренне в это верит. И продолжает ждать того, что для него желанно. Нет, он не останавливается. И это самое для меня удивительное.
Разумеется, он впадает в черную меланхолию время от времени и начинает походить на поросший мхом камень, который ни сдвинуть, ни расколоть, порой он попросту грустит или поддается бодлеровскому сплину, но в перерывах умудряется поддерживать свою старенькую квартирку в порядке - ибо как же можно толком косплеить модернистского поэта, когда в твоей комнате залежи пыли?!, влюблять в себя по новой пару-тройку друзей - ибо как же можно находиться в меланхолии, когда твои друзья не могут улыбнуться?!, писать статью - ибо очень хочется реализации и( чего душой кривить?) известности, хоть бы и в узких кругах.
Он странный. Иногда глупит так, что кажется мироздание вот-вот покачнется, офигевши с такого поведения, иногда бросается в омут с головой, совершенно не думая о последствиях, а иногда бывает настолько прозаично-расчетлив, что холодок пробегает по коже. Как и в тех случаях, когда он по-настоящему злится. Он делает это редко, но вполне в соответствии со своей натурой так, чтобы получить от этого удовольствие. Он злится на хама, злится на подлеца, злится на того, кто осмелился щелкнуть зубками на близких. Он не рвет на себе рубаху, не выдумывает планы мести, он изысканно сдвигает существо к плинтусу - и улыбается. А потом напрочь забывает о нем. Поэтому ненавидящие его никогда его не касаются. Он о них попросту не помнит.
Зато о любимых он помнит всегда. И ублажает. Потому что в чем же веселье, когда друзьям нехорошо? И он балует, и он делает подарки, и он мурчит, и он всегда выслушивает. Иногда его забота может быть слишком всеобъемлющей, но сейчас он учится понимать, что свободу человека нельзя забирать во имя своего спокойствия. Зато вот баловать нужно всегда. Кончиками сладких пальцев, изыском слова, откровенностью или умной беседой. И ведь умеет, засранец, найти подход к каждому.
Может быть, в этом его талант? В том, что умеет чувствовать людей. А может, в том, что не разучился улыбаться. А может, в том, что никогда не сдается на волю жизненных волн, а всё стремится куда-то... Куда? Я не знаю. Подозреваю, что и он еще толком не знает. Он старается не задумываться над тем, что не имеет ответа. Он просто любит - всем сердцем, наслаждается - каждой клеточкой, отдается любимому - как в последний раз, ехидно улыбается - постоянно, спорит - с упоением, напивается - в хлам, верит - до истерики, живет - Ласточкиным.
Почему ему не страшно мотаться по городам и весям, спать на свернутом одеяле, оставаться с семьюдесятью рублями в кошельке, который стоит тысячу, - и улыбаться как ни в чем не бывало? Почему выросший в интеллигентской семье, но натерпевшийся унижений с детства, он никак не может до конца озлобиться и всё верит в какие-то свои идеалы? Почему несмотря на тщательно скрываемый цинизм он никак не поймет людской подлости и двуличия? Почему он никак не опустит руки, хотя столько раз уже ломался?
Конечно, он предпочитает комфорт и дорогие сигареты. Он любит одеваться в красивое и яркое, а шарфам его нет счета. Он эстетствует во всем, даже в собственных жестах и повороте головы. Он улыбается людям на улицах просто потому, что ему доставляет удовольствие их растерянный вид при виде его улыбки. Он вообще любит получать удовольствие. В глотке чая, в еде( здесь у него столько феноменальных слабостей, что лучше попросту промолчать), в сексе, в любви. И эти удовольствия даются ему. Небом, жизнью, окружающими.
И откуда в нем странное, доведенное почти до абсурда умение ждать? Всё придет. Он искренне в это верит. И продолжает ждать того, что для него желанно. Нет, он не останавливается. И это самое для меня удивительное.
Разумеется, он впадает в черную меланхолию время от времени и начинает походить на поросший мхом камень, который ни сдвинуть, ни расколоть, порой он попросту грустит или поддается бодлеровскому сплину, но в перерывах умудряется поддерживать свою старенькую квартирку в порядке - ибо как же можно толком косплеить модернистского поэта, когда в твоей комнате залежи пыли?!, влюблять в себя по новой пару-тройку друзей - ибо как же можно находиться в меланхолии, когда твои друзья не могут улыбнуться?!, писать статью - ибо очень хочется реализации и( чего душой кривить?) известности, хоть бы и в узких кругах.
Он странный. Иногда глупит так, что кажется мироздание вот-вот покачнется, офигевши с такого поведения, иногда бросается в омут с головой, совершенно не думая о последствиях, а иногда бывает настолько прозаично-расчетлив, что холодок пробегает по коже. Как и в тех случаях, когда он по-настоящему злится. Он делает это редко, но вполне в соответствии со своей натурой так, чтобы получить от этого удовольствие. Он злится на хама, злится на подлеца, злится на того, кто осмелился щелкнуть зубками на близких. Он не рвет на себе рубаху, не выдумывает планы мести, он изысканно сдвигает существо к плинтусу - и улыбается. А потом напрочь забывает о нем. Поэтому ненавидящие его никогда его не касаются. Он о них попросту не помнит.
Зато о любимых он помнит всегда. И ублажает. Потому что в чем же веселье, когда друзьям нехорошо? И он балует, и он делает подарки, и он мурчит, и он всегда выслушивает. Иногда его забота может быть слишком всеобъемлющей, но сейчас он учится понимать, что свободу человека нельзя забирать во имя своего спокойствия. Зато вот баловать нужно всегда. Кончиками сладких пальцев, изыском слова, откровенностью или умной беседой. И ведь умеет, засранец, найти подход к каждому.
Может быть, в этом его талант? В том, что умеет чувствовать людей. А может, в том, что не разучился улыбаться. А может, в том, что никогда не сдается на волю жизненных волн, а всё стремится куда-то... Куда? Я не знаю. Подозреваю, что и он еще толком не знает. Он старается не задумываться над тем, что не имеет ответа. Он просто любит - всем сердцем, наслаждается - каждой клеточкой, отдается любимому - как в последний раз, ехидно улыбается - постоянно, спорит - с упоением, напивается - в хлам, верит - до истерики, живет - Ласточкиным.
-
-
02.11.2010 в 14:37-
-
02.11.2010 в 14:54