Это ненормально. Увидеть свои стихи и расплакаться. Старые сборники. Старые строки. А изменилось ли что-то? Да, я изменился, но, видимо, не настолько. Как это унизительно, жалеть себя, но ведь... никто и не пожалеет, кроме. "Три слова", "Чайное", "Крестик". В этом ведь весь я. Все мои чувства. Вся моя боль тех дней. И сейчас, как никогда остро каждое слово. Сижу и реву. Почему? Отчего? И, боги, пора заканчивать истерику.