"Маус" Арта Шпигельмана - сплошное разочарование. Если в первой трети книги я еще надеялась на отчаянный рывок драматизма, который доведет меня до слез и катарсиса, то к середине я не ждала уже ничего и тупо дочитывала. Даже не знаю, почему. Потому что сегодня у меня беснуются гормоны и не очень выходит работать.
Кто не в курсе, в прошлом году только ленивый не тряс увесистым томом этого графического романа (с позволения сказать, романа) и бил себя пяткой в грудь: о, какое открытие, какой сюжет, какая подача! Весь мир, судя по Вики, точно также носился с этой книгой, как с писаной торбой. Пулицера ей дали, на языки восемнадцать раз переводили, сотни тысяч копий, вот это вот все. В Россиюшке скандал: тема холокоста в комиксах, да никогдец! Шумиха короч.
И что я получила по факту? Унылое говно. При всем моем уважении к теме.
Это комикс о суровой судьбе польского еврея во время Второй мировой войны. Фишка комикса - все в нем зверята. Евреи - мышки, немцы - кто бы мог подумать? - кошки, поляки - необъяснимым образом и "нет-нет-нет, никакого намека!" - свиньи, цыгане - мухи, американцы - собаки ну и т.д. И вот взрослый мыш-еврей, переживший ужасы Аушвица, между пожизненным мозговыносом и прогрессирующей болезнью рассказывает сынишке-мышу, как ему было плохо.
И, казалось бы, можно создать такое повествование, от которого кровь застынет в жилах, а... а нет! Вот ни секундочки мне не было за мыша страшно, волнительно, переживательно. Он тупо делец от начала книги и до конца. Автор попытался добавить драмы с любовью всей жизни мыша, которая покончила жизнь самоубийством и якобы после кошмара заключения, но ни этого самого кошмара, ни драмы, ничего про Аню, которая вроде как должна нас растрогать, нет. Вроде бы были дневники Ани, но аццкий мыш сжег их, сынишка его мать плохо помнит, но усиленно пытается вытащить из отца историю, но при этом тихо ненавидит его за скупердяйство и склочный нрав. Чтоб вы не сомневались, автор - мышесын - еще и поныть умудрился в середине повествования: мол, за какую тему я взялся, как я ее потяну?! Тут я в голос возопила: ника-а-ак! отвали! оставь холокост создателям "Списка Шиндлера" или хотя бы Виктору Франклу. Но, увы, автор меня не услышал и продолжить жизнеописание своего отца.
Отвратительные персонажи все до одного, никакой драматической составляющей, кроме спекуляции на теме, узкий, о-о-очень узкий взгляд на человеческую трагедию, которая превращается в тупой фарс на фоне уминающего в концентрационном лагере колбасоньку героя.
Я даже немного зла сейчас. И недоумеваю, как в этом плевке в историю можно было увидеть намек на Пулитцера...
А вот "Моне. По ту сторону холста" сделал мне очень даже хорошо. Для фанатов импрессионистов, которым захотелось новенького, шикарная штучка с отсылками к настоящим картинам через кадр.