Я никак не закончу невыносимый уже "Бит Отель". Во второй половине книги автор сконцентрировался на творчестве Берроуза - и меня уже подташнивает от психологических наркоманских экзерсисов. Знаете, откровенность автора и отстраненная позиция поначалу импонирует, но читать страница за страницей о том, как человек сознательно убивает себя в поисках некоего... пути, самовыражения, мне не нравится. От всей этой атмосферы я очень устаю. Несмотря на то, что я узнала множество интересных фактов от метода "нарезки" (стыдоба, впервые узнала о нем только из этой книжки) и пристрастия Гинзберга к Есенину и Маяковскому (он даже пытался переводить Есенина с французского на английский) до особенностей быта и мышления писателей того периода и направления, я именно мучаю это чтиво. Меня аж передергивает от необходимости дочитать последние 50 страниц. Наверное, потому что я вот ни на грамм и ни ногой не хотела бы оказаться там, в то время и с теми людьми. Мне хотелось в тусовку импрессионистов, в лабораторию физики, поговорить еще с психологом-евреем, а вот в бит-отель мне вообще не хочется. И даже в тот Париж мне совсем не хочется. Мне хочется в Робин-хилл к Форсайтам... Там тихо, чисто, картины и маленький Джон. Кстати, самая, кажется, милая вещь, которую я читала в последнее время, - это интерлюдия "Пробуждение", как раз о маленьком Джоне Форсайте. Всего лишь день из его шестилетней жизни, а сколько там доброты-ы-ы...