Как будто настоящая зима началась. И если не смотреть в окно, то легко можно поверить, что там сугробы, поземка, сосульки, люди в шубах. А если посмотреть - чего делать совершенно не хочется, - слякоть, серость и очень по-питерски. Мерзнут руки, ноги, нос, я в свитере, и чай хочется разбавить чем покрепче. Как-то осень ни разу не золотая, скорее уж посеребренная туманом и дождем. Впору пойти гулять по кладбищу с зонтом вместо трости и косплеить Шерлока Холмса. Почему Шерлока? Ну, можно самого Конан Дойля. Пишу нечто устрашающее и чуточку детективное. И детское. Или не очень детское. Не особо понимаю жанр. Бывают же детские книжки для взрослых? А если это детская книжка, то вряд ли ее будут читать детям на ночь, у меня там призраки таскают глаза в ладонях и голоса пугают несчастных старушек... Интересно представить, откуда все это у меня в мозгу и почему именно у меня: вроде бы все в семье нормальные, правда у бабушки случился трехмесячный приступ шизофрении перед смертью. Вот откуда ноги растут. Не удивлюсь, если какой-нибудь дедушка-дворянин тоже отличался особенным воображением. Нет бы мне писать про единорогов! И красиво, и нэжно, и феминам нравится, а у меня охотники, леопарды, Мальчики из зеркал, маниаки... О-о-о, какой у меня маниак! Даже лучше, чем единороги... На чем и стоит ставить точку, дабы не спойлерить. Ухожу в ворд, постукивая тростью и накручивая ус на палец.