Твёрдая печенюшка
Черт возьми, обожаю, как его прёт.
Твёрдая печенюшка
Хорошо засыпать в дождь. Еще лучше просыпаться в дождь. Нет отвратительного утреннего солнца, которое будит ни свет ни заря. Птички заткнулись. Свежо. Сплошное удовольствие. Тем более, со всей моей любовью к теплу, солнце я не воспринимаю: глаза слепит, шкурка краснеет, а на моське куча веснушек. Немного странно, мы так радовались солнцу, а сейчас я понимаю, что соскучилась по дождю и пасмурностям – располагает к творчеству и какому-то правильному настроению. Кто придумал, что в дождь нужно грустить? В дождь нужно забраться под теплое одеяло, налить чашку горячего чая и выдумывать фантастические истории о том, какой будет твоя жизнь через сто лет. Помню, однажды прочитала в одной из книжек отличный способ целепостановки. Как ни парадоксально, но нужно написать свой некролог. С перечислением всех жизненных успехов, достижений, мечтаний. Вне зависимости от того, как вы будете достигать цели, она должна быть записана в некрологе. Если еще и придумаете и опишете способ увидеть пингвина в дикой природе или заработать миллион, то будет вообще ня. Однажды я написала такой некролог. Сейчас понимаю, насколько он был наивным, но и он помогал. Тогда я мечтала о том, что сделаю карьеру в науке, напишу кучу работ по вопросам религии, стану деканом факультета, и все вокруг будут меня обожать. Сейчас такое мечтание рождает только ностальгическую улыбку. А может, через пять лет мои мысли о будущем сейчас тоже будут меня смешить. Кто знает?
Сегодня опять приснился кошмарик, так, средней руки страсти, больше эмоциональные, чем по факту, но всё же я порадовалась, когда проснулась, что подобного стечения обстоятельств быть взаправду ну никак не может. Хотя есть ли что-то невозможное в этом мире? Ах да, разве что одна штука, но от нее никуда не денешься. Что самое забавное, снился мне, кроме всех прочих, Гребенщиков. 28 мая «Аквариум» дает у нас концерт. Я, конечно, на него не попаду, поэтому грустно поскуливаю на афишки. Видать, мой мозг ну очень расстроен, раз трансформирует Гребенщикова в подобие греческого атланта с кожей цвета темной глины, накачанными мышцами и величественной позой. М-да. А я-то наивно полагала, что самое сексуальное в БГ – его бородка.
Окинула взглядом стопку книг, которые нужно еще разик пробежать взглядом перед тем, как садиться за дополнения к диплому. Стало чуточку тоскливо. Почему это всё-таки не мой диплом? Я бы сделала из него такую конфеточку, эх. Помню, как после моей… - затрудняюсь дать соответствующий эпитет – защиты многие мне говорили, что для «отлично» у меня была слишком новая и слишком сложная тема. Вот если бы я писала про арзамасцев, то непременно получила бы рукоплескания. С ума сойти, я до сих пор не могу этого забыть. Давно пора перестать думать о собственном дипломе, но обидно, плин, уже целый год. Ничего, вот когда я вырасту – попытка нового некролога – я напишу книгу о злобной мымре-королеве, которая в глаза хвалила поварят, а потом убивала их, выпивая кровь, и посвящу этот триллер глубокоуважаемой Р****ской. Одно время я использовала фамилию рецензента вместо ругательства. Помогало.
А вообще-то, пора совсем проснуться, закончить работу и дописать те три стихотворения, что начаты. Будет даже одна сказка в стихах. Вряд ли переплюну «Алые ленты», но должно получиться что-то миленькое. Потому пойду раскапываться из могилы, а потом вперед, в непокоренные пространства некролога.
Сегодня опять приснился кошмарик, так, средней руки страсти, больше эмоциональные, чем по факту, но всё же я порадовалась, когда проснулась, что подобного стечения обстоятельств быть взаправду ну никак не может. Хотя есть ли что-то невозможное в этом мире? Ах да, разве что одна штука, но от нее никуда не денешься. Что самое забавное, снился мне, кроме всех прочих, Гребенщиков. 28 мая «Аквариум» дает у нас концерт. Я, конечно, на него не попаду, поэтому грустно поскуливаю на афишки. Видать, мой мозг ну очень расстроен, раз трансформирует Гребенщикова в подобие греческого атланта с кожей цвета темной глины, накачанными мышцами и величественной позой. М-да. А я-то наивно полагала, что самое сексуальное в БГ – его бородка.
Окинула взглядом стопку книг, которые нужно еще разик пробежать взглядом перед тем, как садиться за дополнения к диплому. Стало чуточку тоскливо. Почему это всё-таки не мой диплом? Я бы сделала из него такую конфеточку, эх. Помню, как после моей… - затрудняюсь дать соответствующий эпитет – защиты многие мне говорили, что для «отлично» у меня была слишком новая и слишком сложная тема. Вот если бы я писала про арзамасцев, то непременно получила бы рукоплескания. С ума сойти, я до сих пор не могу этого забыть. Давно пора перестать думать о собственном дипломе, но обидно, плин, уже целый год. Ничего, вот когда я вырасту – попытка нового некролога – я напишу книгу о злобной мымре-королеве, которая в глаза хвалила поварят, а потом убивала их, выпивая кровь, и посвящу этот триллер глубокоуважаемой Р****ской. Одно время я использовала фамилию рецензента вместо ругательства. Помогало.
А вообще-то, пора совсем проснуться, закончить работу и дописать те три стихотворения, что начаты. Будет даже одна сказка в стихах. Вряд ли переплюну «Алые ленты», но должно получиться что-то миленькое. Потому пойду раскапываться из могилы, а потом вперед, в непокоренные пространства некролога.
Твёрдая печенюшка
Сонное замогильное царство... И ведь давно пора в постель, но мы Вмогиле.)
Черепки будут править миром.
Амен.
Черепки будут править миром.
Амен.
вторник, 25 мая 2010
Твёрдая печенюшка
24.05.2010 в 18:50
Пишет Sonikelf:Жестковато, но по жизни крайне верно :-)
Достигни или сдохни, пытаясь. (с)
URL записиДостигни или сдохни, пытаясь. (с)
понедельник, 24 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Хочу написать «Онегина»,
И чтобы меня ругали,
Мол, вы исписались,
Как из мавзолея Ленина,
Чтоб выгоняли,
И порицали,
Как главную в мире бездарность.
А критикам я в благодарность,
Чтобы не знали печали
И в отдаленные дали
Шагали,
Выдам шедевр гениальный,
Так, для проформы,
У самого края платформы
Вокзальной
На вечную тему…
И я докажу о любви теорему,
А все скажут: «Ах!»
И станут носить на руках,
Забудут «Онегина»,
Буквы и фразы,
Мигом рассыплют пред мною алмазы
И премию Буккера быстро дадут.
Мечтаю-мечтаю…
И пусть проклянут.
И чтобы меня ругали,
Мол, вы исписались,
Как из мавзолея Ленина,
Чтоб выгоняли,
И порицали,
Как главную в мире бездарность.
А критикам я в благодарность,
Чтобы не знали печали
И в отдаленные дали
Шагали,
Выдам шедевр гениальный,
Так, для проформы,
У самого края платформы
Вокзальной
На вечную тему…
И я докажу о любви теорему,
А все скажут: «Ах!»
И станут носить на руках,
Забудут «Онегина»,
Буквы и фразы,
Мигом рассыплют пред мною алмазы
И премию Буккера быстро дадут.
Мечтаю-мечтаю…
И пусть проклянут.
Твёрдая печенюшка
Жу-у-уткий кошмарище приснился. Интересно, как моё подсознание генерирует такие ужасы? Какой-то монстр гонялся за маленькими детьми, а мы с девушкой, которую звали Евгения, пытались их спасти. Последнее, что я помню перед пробуждением, как нарастает паника, я бегу к дверям, дрожащими руками дважды поворачиваю ключ, - его нужно было повернуть именно дважды - ощущение дикого ужаса, а из-за двери такой зловещий голос: "Женька-а-а, Женька-а-а"... При этом той самой Женьки даже не было в комнате, а я пыталась объяснять родителям, что за детьми надо следить. Пересказывать увиденное, конечно, не так просто. Любой кошмар в изложении кажется смешным. Наверное, потому что главное в нем - не действия, а чувства. Вот если бы я умела словами передать ужас сна, то точно могла бы считать себя писателем.
Вот интересно, если сны - некая переработка того, что произошло, игра подсознания с некоторыми моментами нашей жизни, то что бы значило то, что мне снится. И ведь раз от раза всё страньше и страньше. Может, это всё натура тонкая, творческая, но кошмары мои, конечно, стоят хорошего такого фильма ужасов. Мне бы еще научиться не копаться в некоторых из них, но вообще забавно - вспоминать свои сны, как книгу, которую когда-то прочла, и удивляться на автора, который её придумал.
Вот интересно, если сны - некая переработка того, что произошло, игра подсознания с некоторыми моментами нашей жизни, то что бы значило то, что мне снится. И ведь раз от раза всё страньше и страньше. Может, это всё натура тонкая, творческая, но кошмары мои, конечно, стоят хорошего такого фильма ужасов. Мне бы еще научиться не копаться в некоторых из них, но вообще забавно - вспоминать свои сны, как книгу, которую когда-то прочла, и удивляться на автора, который её придумал.
суббота, 22 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Вот даст, засранка, песню послушать, а я потом сижу и воплю на всю квартиру:
"Только знай, пошли они на хуй!
Не умру я, мой друг, никогда..."
Много ли надо для счастья?))
"Только знай, пошли они на хуй!
Не умру я, мой друг, никогда..."
Много ли надо для счастья?))
Твёрдая печенюшка
Над вересковым полем
Растаяла луна.
В тиши у водопоя
Стояли два коня.
- Замах – срубил мне ухо…
Копытом на врага…
- Послушай, где-то глухо
Заухала сова…
- А как натянет вожжи!
Хлыстом мне по бокам…
- А может быть, прохожий
Спешит по валунам?..
- И пули всюду, пули,
Не страшно было мне!
- А рыбаки уснули,
Качаясь на волне…
- Один кричит: «В атаку!»,
Второй хватает стяг…
- А журавли, смотри-ка,
В зарю уже летят…
- А пушки! Кровью алой
Залило мне глаза!
Я заслужил награды!
- Вчера была гроза,
И над деревней дальней
Две молнии дрались…
- Мы здесь с тобой скучаем!
Ну что это за жизнь?!
Над вересковым полем
Пролило солнце свет.
В тиши у водопоя -
Философ и боец.
Растаяла луна.
В тиши у водопоя
Стояли два коня.
- Замах – срубил мне ухо…
Копытом на врага…
- Послушай, где-то глухо
Заухала сова…
- А как натянет вожжи!
Хлыстом мне по бокам…
- А может быть, прохожий
Спешит по валунам?..
- И пули всюду, пули,
Не страшно было мне!
- А рыбаки уснули,
Качаясь на волне…
- Один кричит: «В атаку!»,
Второй хватает стяг…
- А журавли, смотри-ка,
В зарю уже летят…
- А пушки! Кровью алой
Залило мне глаза!
Я заслужил награды!
- Вчера была гроза,
И над деревней дальней
Две молнии дрались…
- Мы здесь с тобой скучаем!
Ну что это за жизнь?!
Над вересковым полем
Пролило солнце свет.
В тиши у водопоя -
Философ и боец.
Твёрдая печенюшка
Ты будешь жить и песнею звенеть
Над океаном бьющихся желаний,
И солнца обжигающая плеть
Твои ладони снова будет жалить
Тем жаром, что хранит твоя душа –
Сплав золота и запаха жасмина.
Замрет однажды ветер, чуть дыша,
Шепча тебе: «Ну здравствуй, Жозефина,
Мечта завоевателя миров,
Валькирия из атласа и шелка,
Убившая владетельных богов
Улыбкой беззащитного ребенка.
Весь мир – твоя фантазия, а жизнь -
Тобою же написанная ода,
Так пой же, дева, в танце закружись,
Ведь это настоящая свобода».
Смахнешь с ресниц морской ненужный бриз,
И сотый шаг из тысячи не страшен,
Лишь только сердце сумасшедший твист,
В висках забившись частым пульсом, спляшет.
Над океаном бьющихся желаний,
И солнца обжигающая плеть
Твои ладони снова будет жалить
Тем жаром, что хранит твоя душа –
Сплав золота и запаха жасмина.
Замрет однажды ветер, чуть дыша,
Шепча тебе: «Ну здравствуй, Жозефина,
Мечта завоевателя миров,
Валькирия из атласа и шелка,
Убившая владетельных богов
Улыбкой беззащитного ребенка.
Весь мир – твоя фантазия, а жизнь -
Тобою же написанная ода,
Так пой же, дева, в танце закружись,
Ведь это настоящая свобода».
Смахнешь с ресниц морской ненужный бриз,
И сотый шаг из тысячи не страшен,
Лишь только сердце сумасшедший твист,
В висках забившись частым пульсом, спляшет.
Твёрдая печенюшка
Вот такого я еще не видела... Так и представила, как сотня маленьких человечков в темно-синих комбинезонах -
почему маленьких и почему комбинезоны именно темно-синие, не спрашивайте -
спускается по пожарному шесту, в спешке хватает всякие микросхемы, прыгает в маленький оранжевый грузовичок
и выезжает для спасения мегаважного комментария...
четверг, 20 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Безразличен взгляд
Зверя дикого
По тропинкам да по завалинкам
Души моей
Пробежавшего,
Растоптавшего
Мир-спокойствие
И улыбкой одной
Одарившего.
Что же сделать мне,
Как в глаза смотреть,
Как вдохнуть сего запаха сладкого,
Не рассыпаться,
Не растаять бы
От нрава зверя строптивого?
Взять бы кисти
Да небо синее
Уничтожить серою краской,
Чтобы взгляд мой
Стал бессильным
И не ждущим
От зверя
Ласки.
Зверя дикого
По тропинкам да по завалинкам
Души моей
Пробежавшего,
Растоптавшего
Мир-спокойствие
И улыбкой одной
Одарившего.
Что же сделать мне,
Как в глаза смотреть,
Как вдохнуть сего запаха сладкого,
Не рассыпаться,
Не растаять бы
От нрава зверя строптивого?
Взять бы кисти
Да небо синее
Уничтожить серою краской,
Чтобы взгляд мой
Стал бессильным
И не ждущим
От зверя
Ласки.
среда, 19 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Твёрдая печенюшка
Небо пахнет черемухой.
Если ты не находишь ответа на какой-то вопрос, то имеет смысл задать себе другой.
Нельзя однозначно судить ни об одном человеке на планете Земля, даже если он инопланетянин.
Родственникам иногда нужно говорить "нет".
Любить человечество вовсе не обязательно, достаточно выбрать самых достойных.
Если ты не находишь ответа на какой-то вопрос, то имеет смысл задать себе другой.
Нельзя однозначно судить ни об одном человеке на планете Земля, даже если он инопланетянин.
Родственникам иногда нужно говорить "нет".
Любить человечество вовсе не обязательно, достаточно выбрать самых достойных.
понедельник, 17 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Звёзды мои
Падают ниже и ниже
Бери их горстями.
Руки твои
Мягче, чем снег,
И нежней,
Чем слеза на реснице.
Инеем лягут они на остывшие звезды.
Холода свет не согреешь последним дыханьем.
Темной зимой,
В ночь,
Когда в небе остынут
Последние звёзды,
Выпадет снег,
Весь из осколков
Коварных ночных отражений.
И все, что мы бросили под ноги в поисках солнца,
К нам возвратится единственно верным решеньем.
Падают ниже и ниже
Бери их горстями.
Руки твои
Мягче, чем снег,
И нежней,
Чем слеза на реснице.
Инеем лягут они на остывшие звезды.
Холода свет не согреешь последним дыханьем.
Темной зимой,
В ночь,
Когда в небе остынут
Последние звёзды,
Выпадет снег,
Весь из осколков
Коварных ночных отражений.
И все, что мы бросили под ноги в поисках солнца,
К нам возвратится единственно верным решеньем.
© Кристиан Бэд, 2010
Свидетельство о публикации: № 7561-138615/20100207
Твёрдая печенюшка
У какой девочки в детстве не было кукол? Нет, не исключаю, что у некоторых не было, но у большинства всё ж таки были. И у меня. Особенно запомнились три. Были Барби, жуткие, но идеальные, мишки-зайки, малыши, напоминающие новорожденных: Яша и Саша, но вот те три… Большие, пластмассовые, с ладошками из плотной резины и волосами из материала неизвестного происхождения. Блондинка, брюнетка и Милана с розовыми волосами. Как звали первых двоих, я не помню, а вот Милана была в коробке с именем. Нелепое имя и мне категорически не нравилось, как и её розовые кудряшки и идеально-синие глаза. С ней я никогда не играла, она была нарояльной куклой. То есть её платишко стиралось, волосы расчесывались, но только раз в неделю, а потом Милана усаживалась на рояль – и я к ней не прикасалась. А вот блондинка с брюнеткой были характерами. Светлые длинные волосы и зеленые глаза, прозрачные. Настоящая принцесса. Без каких-либо признаков пола, кроме симпатичной мордашки. Наверное, если бы она могла стать настоящей, то была бы скандинавкой. Гордая, со вздернутым носиком. Она умела ядовито шутить и не любила коротких платьев. Брюнетка была другой. Задирой, но в то же время теплой и домашней. Волосы её были густыми, черными, а глаза – карими. Она была самой любимой. Заплетать длинные косы, выдумывать для неё невероятные приключения – самое лучшее в дождливый вечер. Эти куклы не были моими «дочерьми». Они никогда не пили чай из игрушечных чашек. Они были проводниками моих фантазий в большую жизнь. Достаточно было просто выдумать образ, как история тут же разворачивалась сама собой. Я её не проговаривала, не выводила кукол на прогулку, просто смотрела в пластмассовые глазки – и жила в другой жизни. Которую теперь я творю немного иначе.
Эта жизнь уже не детская, без наивно-чистых счастливых концов, в них меньше характеров, но больше действий. Последовательность так же выдумывается на ходу, только она не рассказывается в лицо куклы, а выписывается в ворд. «В ворд». Уже идиома. Мы говорим не «я иду писать» или «выдумаю-ка я новую историю», а «я в ворд». Открываешь белый лист, набираешь первое слово – и погружаешься в детство. Тогда выдумывать истории считалось отличным способом провести время. Ну а как играть, если ты не можешь создать интригу? Только вот одни ребята, вырастая, продолжают играть в жизни, а другие – в ворде. Нет, конечно, четко разделить нельзя, но есть такие детишки, что всю жизнь выдумывают. Почему? А потому же, почему и в детстве. Чтобы прекрасно провести время, чтобы повеселиться, чтобы заставить всех вокруг думать «а что же будет дальше?», чтобы вынести свой внутренний мир наружу, расцветить фантазией будни, просто провести еще один день так, как никто не может. Наверное, отчасти это лестно. Думать так: «А кто еще может вот так, как я?» Но если вдуматься, а кто еще так может? Выкидываем фик-райтеров и классиков. Кто в моем окружении действительно умеет писать и выдумывать сказки? Не говорю об инете. О реале. Никто. На меня смотрят, как на марсианина. Вопрос «Ка-а-ак ты это выдумала???» становится чем-то в порядке вещей. И мне удивляются. И хвалят. И ругают. Во всяком случае, всегда есть о чем поговорить. Чем плохо? Плохо только тем, что иногда слова уходят. Мы называем это дело «неписец».
Я держу в голове несколько десятков стихов, чуть меньше историй и еще один план объединения. Только когда дело доходит до ворда – не получается. Я могла бы сейчас рассказать историю от начала и до конца, с оборотами и метафорами, рассказать вслух, но не написать. Хочу куклу, которая бы набирала мои тексты. Рассказанные. Может, пора завести машинистку? А может, стоит выдохнуть, вдохнуть и запихнуть себя в ворд. Не для кого-то, не почему-то – смыслы всё чертовски усложняют, я не хочу их искать, я хочу написать то, что держится цепкими лапками за мой мозг. А там… как карта ляжет.
Эта жизнь уже не детская, без наивно-чистых счастливых концов, в них меньше характеров, но больше действий. Последовательность так же выдумывается на ходу, только она не рассказывается в лицо куклы, а выписывается в ворд. «В ворд». Уже идиома. Мы говорим не «я иду писать» или «выдумаю-ка я новую историю», а «я в ворд». Открываешь белый лист, набираешь первое слово – и погружаешься в детство. Тогда выдумывать истории считалось отличным способом провести время. Ну а как играть, если ты не можешь создать интригу? Только вот одни ребята, вырастая, продолжают играть в жизни, а другие – в ворде. Нет, конечно, четко разделить нельзя, но есть такие детишки, что всю жизнь выдумывают. Почему? А потому же, почему и в детстве. Чтобы прекрасно провести время, чтобы повеселиться, чтобы заставить всех вокруг думать «а что же будет дальше?», чтобы вынести свой внутренний мир наружу, расцветить фантазией будни, просто провести еще один день так, как никто не может. Наверное, отчасти это лестно. Думать так: «А кто еще может вот так, как я?» Но если вдуматься, а кто еще так может? Выкидываем фик-райтеров и классиков. Кто в моем окружении действительно умеет писать и выдумывать сказки? Не говорю об инете. О реале. Никто. На меня смотрят, как на марсианина. Вопрос «Ка-а-ак ты это выдумала???» становится чем-то в порядке вещей. И мне удивляются. И хвалят. И ругают. Во всяком случае, всегда есть о чем поговорить. Чем плохо? Плохо только тем, что иногда слова уходят. Мы называем это дело «неписец».
Я держу в голове несколько десятков стихов, чуть меньше историй и еще один план объединения. Только когда дело доходит до ворда – не получается. Я могла бы сейчас рассказать историю от начала и до конца, с оборотами и метафорами, рассказать вслух, но не написать. Хочу куклу, которая бы набирала мои тексты. Рассказанные. Может, пора завести машинистку? А может, стоит выдохнуть, вдохнуть и запихнуть себя в ворд. Не для кого-то, не почему-то – смыслы всё чертовски усложняют, я не хочу их искать, я хочу написать то, что держится цепкими лапками за мой мозг. А там… как карта ляжет.
суббота, 15 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Забавно, заметила одну вещь.
Все говорят одно и то же, только разными словами, в разной манере и с разными интонациями.
Женщины, мужчина - разные, а смысл остается.
Может, потому мы и держимся рядом, все вместе?
Одна направленность магнитов.
Все говорят одно и то же, только разными словами, в разной манере и с разными интонациями.
Женщины, мужчина - разные, а смысл остается.
Может, потому мы и держимся рядом, все вместе?
Одна направленность магнитов.
пятница, 14 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Васильев таки гений. Хочу такую же траву.
Твёрдая печенюшка
- Расскажи мне сказку...
- Однажды бог решил пойти на войну...
- Нет, только не про войну!
- Однажды бог решил стать порноактёром...
- Давай уж лучше про войну...
Фантазии дизайнеров безграничны.
- Однажды бог решил пойти на войну...
- Нет, только не про войну!
- Однажды бог решил стать порноактёром...
- Давай уж лучше про войну...
Фантазии дизайнеров безграничны.
четверг, 13 мая 2010
Твёрдая печенюшка
Прогнило что-то в Датском королевстве... Четвертая гроза, а ведь только начала мая.
В наших-то широтах - что-то невероятное.
То ли Гольфстрим чокнулся, то ли тот вулкан невыговариваемый что-то сотворил с атмосферой...
В общем, не удивлюсь, если завтра увижу колибри.
В наших-то широтах - что-то невероятное.
То ли Гольфстрим чокнулся, то ли тот вулкан невыговариваемый что-то сотворил с атмосферой...
В общем, не удивлюсь, если завтра увижу колибри.
Археологические раскопки затягивают. Прощай, мозг.
понедельник, 10 мая 2010
Твёрдая печенюшка
"История о том, как один мужчина стал легендой"
Хочу-хочу-хочу на "Робин Гуда"!
Хочу-хочу-хочу на "Робин Гуда"!