Лис, прекрати это делать, иначе я окончательно одурею
и ни на что, кроме идиотского хи-хи не буду способен.

А нам с тобой еще книги писать.

Сжалься.

@темы: Записи про бывшую

---

Алёнк, с Днем рождения, ангел.
Спасибо тебе за все. Поздравляю с новым годом.
Будь счастлива.

Так много в мире голосов,
Но и средь хора слышишь ты,
Тот звук, что на краю миров
Сольется в музыку мечты.

Поверь в судьбу, ей вопреки
Храня улыбку на губах,
Рисуй надежды лепестки
У всего мира на глазах.

Пусть нитью опыт свяжет дни
Года расставив чередой,
Забудь печали и рискни
Быть в хоре голосов собой.

@темы: Стихи

---

Зима закончилась.
Теперь город П. переименовывать можно в Сайлент-хилл.

А что, прекрасное продолжение гадского утра...

@темы: Замеченное

---

"пушистая саблезубая няка, дразнить и тупить строго воспрещается"
(с) RhiSh

@темы: Ласточкино гнездо, Цитатник

---

Уймитесь вы, прошу!
Ведь мне впервые
Отсюда захотелось убежать
Туда, где даже пьяной музе
Не нужно идиотов ублажать...

@темы: И Дарт Вейдер плакал...

---

Да, я совсем не скромный.

Пишет  мрэ:

22.11.2009 в 00:36

*прокашлялся* Итак, дамы и господа...ОДА КОТУ! читал и писал мрэ.
Кот - солнца луч в небосклоне!
Кот держит небо на ладони!
Кот лучше всех! Герой! УРА!
И с ним мы счастливы всегда!
Кота в стихах запечатлим,
И будем счастливы! Аминь!

URL комментария

@темы: Ласточкино гнездо, Цитатник

---

Уподобляясь акыну

Шесть градусов на улице. Снег безнадежно тает, зима снова ускользает из вида, и не остается ничего, кроме необходимости перескакивать через многочисленные ручьи, погрязать в каше на тропинках, ежесекундно оскальзываться, материть метеорологов, глобальное потепление, Гольфстрим, родных и близких, что заставляют выбираться из дома по сомнительному поводу «тебе нужно дышать кислородом».
Не хочу я дышать этим кислородом при угрозе падения в грязь, перелома рук-ног, заражения пресловутым гриппом, пусть и при наличии мотивации в виде некоторого количества алкограмм. Алкограммы ведут к тому, что я пеку печенье на чужой кухне в десять вечера, вызываю брата на дуэль на вилках, а с утра мучаюсь жестоким похмельем, подъедая годовой запас пищи.

Ничего хорошего, господа, нет в выходе из квартиры. У меня тут лис, кофе и сигареты – ничего больше для счастья мне не надо. Ах да, для полного счастья мне нужен понедельник, когда все дражайшие разбегаются на работу-учебу, тишина стоит потрясающая и можно слушать лисье дыхание, умиротворяющее и возбуждающее одновременно, болтать всякий вздор, писать и наслаждаться тем, что дома сухо, тепло, не скользко, и птицы не летают.

Прошедшая неделя утомила донельзя. Дела, нервы, вылазки в город, вымокшие ноги, дописанная повесть. Кажется, что меня можно уподобить основному моему аллергену – выжатому лимону. К ужасу моему, предстоящая неделя пухнет тремя днями рождения. Как так получилось, дорогие мои, что вы все разом нарожались? Люблю вас безмерно, но праздники не люблю. А надо. Включаю фантазию и в спешном порядке изобретаю подарки. Изобретаю… изобретаю… изобретаю… У кого-нибудь есть идеи?

У меня есть идеи только по поводу бабы Зины. Вернее, я так подозреваю, это попросту ее идеи. Старушенция чего-то такое задумала, зачем-то собирает вокруг себя народ, но не говорит мне, зачем ей это надо. Так и хочется из принципа отвернуться, так ведь она тычет спицей в бок и говорит, что знает ответ на любой мой вопрос, а я просто формулировать не умею. Вот и придется научиться, чтобы написать историю, которую мне самому хотелось бы прочесть. Пролог готов, а что будет дальше, баба Зина весть. Если так пойдет и дальше, сообщество превратится в склад моей графомании, а не хотелось бы, но писательство так и кроет. Иногда я кощунственно призываю неписец, хотя он и так пришел к моим стишностям. За неделю два катрена – это слабо. Зато две главы и пролог – вуаля. Так кто я: поэт или прозаик? А удачно сочетать и то, и то, без ущерба ни одной из ветвей можно? А какая из них важнее? А я сейчас впадаю в дурную бесконечность. Не хочу. Пишу, как дышится...

... Пока могу дышать. Один рыжий субъект периодически лишает меня этого умения. Своими записями, статусами в скайпе, курением у окна, когда из одежды на нем одни тапочки, сбитым дыханием, стихами и самим фактом своего существования в моей жизни. А факт этот имеет место быть вот уже три месяца. Странно подумать, что я сам давал нам неделю. Казалось, мы настолько разные, что сорвемся сразу же. Но не срываемся. Вот уже которую неделю. Ждем понедельников, пишем, смеемся, злимся, ненавидим воскресенья, обмениваемся написанными абзацами, язвим, курим, пьем кофе, мурчим – вместе. Вместе. Очень правильное слово. Хочется сделать его единственным. Но есть еще одно. «Люблю». И оно всегда на первом месте. Что бы ни было. Как бы ни было. Потому и вместе. Несмотря на приближающуюся зиму, облетевшие незаметно листья, эпидемию гриппа, временный неписец и прочую ерунду, потому что действительно – ерунда. А почему? Потому что вместе.

@темы: Ласточкино гнездо, Замеченное

---

Вот вам и привет от "Музы"...

Не столь страшна угроза бана,
Сколь их крикливое признанье:
"Я тут шедевр написала!
Долой, не понял - до свиданья!"

@темы: И Дарт Вейдер плакал...

---

...как в одном человеке могут сочетаться желания убить, жестоко избить, но оставить жить,
выпить водки, чтобы вообще нихрена не соображать, вырубить скайп, сидеть в скайпе до усрачки,
лишь бы тебя увидеть, изнасиловать тебя жестоко, так же отдаться тебе, набить тебе лицо за то,
что посмел меня не дождаться, повеситься от того, что я непозволительно задержался, покурить,
лечь спать, сидеть до утра из принципа,орать в окно, биться лбом о стену, кусать локти,
пойти в холодный душ, истерить, потому что хочу тебя.....
и просто ждать утра... дьявол... иногда я себя тупо ненавижу!

@темы: Ласточкино гнездо, И Дарт Вейдер плакал...

---

Всяк по-своему с ума сходит...

@темы: Замеченное

---

Дописал

- 2, + 1

Мозг отключился с последним словом.

"Милостив"

@темы: Замеченное

---

Любить писателя

Любить писателя. Сложно? Сложно. Похоже на американские горки, которые сами американцы называют русскими, что, впрочем, сути понятия не меняет. Взлет с каждой новой главой, короткий выдох – и падение, когда неписец. Минуты, когда просто не находишь слов для поддержки, потому что они кажутся писателю бессмысленными, потому что все кажется писателю бессмысленным, когда он не может писать. Застревают минуты тишины в горле и всё, что можешь, обнять и греть.

Любить писателя. Любить его героев и его миры. Заблудиться в его лесах, отдыхать на полянах, сгорать огненными вспышками эмоций. Посоветовать. Не смолчать. Невозможно оставаться равнодушным к написанным им строкам. Потому что невозможно, полюбив писателя, не полюбить то, что он пишет. Как бы дорого это ему ни стоило.

Порой хочется отодрать его от писательства, забрать бумагу, карандаш, вырвать все это образы из его головы, чтобы ему было легче. Только вот станет ли ему проще, если он окажется без своих фантазий и миров? Нет. Они живут в нем, в них – его жизнь. Пусть ранящая, но и несущая несоизмеримо большее. Поэтому остается только молча сидеть рядом, опустив ладонь на плечо, и говорить то, что думаешь. А думаешь ты только об одном – лишь бы писалось, лишь бы получилась история, лишь бы идея пришла в эти уставшие словно бы глаза. И зовешь не свою музу. Быть может, с музой ему станет спокойнее. А писателям редко бывает спокойно. Как там говорят, натура тонкая, творческая…

Слова не ложатся на бумагу, пустота в голове, перебор эмоций, волнение о том, какой покажется глава читателю – все это тому, кто любит писателя. Первому. Нефильтровано. Сложно? Сложно. Особенно если любимый писатель сам называет себя шизофреником, осознающим свое сумасшествие. Вот только нельзя не улыбнуться и не вспыхнуть тоже, когда у него получается писать, когда он приходит с новым отзывом о своей работе и глаза у него горят, когда неожиданно засыпает от усталости после дня со своими героями, когда рассказывает о них, как о самых близких ему людях. Порой это даже вызывает ревность. Но разве можно сдержать улыбку – и восторг, когда совсем рядом с тобой рождаются совершенно новые герои, неизвестные ранее пространства, когда слова сплетаются в страсть, любовь, искру таланта и силы?

Любить писателя. Неоценимый опыт терпения, познания, приобретения нового. Непредсказуемость. Завораживающие слова. Вера. В писателя. В его талант. В его работы. Даже большая, чем сам он может себе позволить.

И когда я говорю «Я люблю тебя, мой писатель», я вижу перед собой человека, личность, способную творить новые миры, новые жизни, Бога – в чистоте серых глаз. И я говорю «Пиши…» Потому что не любить то, что ты пишешь, для меня невозможно. Потому что не любить тебя невозможно. Потому что писатель – еще и ребенок, восторженный, капризный, взбалмошный, воспламеняющий все вокруг своим желанием жить-писать. И в этом желании ты, мой писатель, весь – мой бешеный мальчик.

@музыка: "Красотища"

@темы: Ласточкино гнездо, Записи про бывшую

---

***

@темы: Звук цвета настроения

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

"Никогда не лезь в бутылку.
Придется стать джином и исполнять чужие желания."

(с) Баба Зина.

@темы: Писательство, Цитатник

---

Хы.

Ах, где мне взять такой травы,
Чтоб написались две главы?
Ведь чай, пусть даже и хорош,
Воды ты много не вольешь
На строки прозы в мире слов
Про поезда и глюки снов...

@темы: Ласточкино гнездо, Замеченное

---

Посвящается...

Он очень странный человек. У него серые глаза, каких я никогда и ни у кого не видел. Без синевы или голубизны. Они серые, как дым сигарет. Жаль, мне такие не достались, зато достались черты его характера, усугубленные свободным воспитанием, страстью к литературе и больным темпераментом. Он скорпион. Он начал седеть в 25. У него два высших образования. Я никогда не видел пустых клеток в кроссвордах, которые он разгадывал. Он любит детективы и Высоцкого. Он презрительно фыркает на идиотов. Он никому в доме не позволяет готовить. Он разбирается во всем. Он мой отец.

Я не помню тысячи историй, связанных с ним. Я не помню детского восхищения родителем или юношеского негодования. Я просто всегда чувствовал, что он рядом. Я просто всегда знаю, что есть на свете человек, с которым я могу ругаться несколько часов подряд, переходя на личности и утопая в язвительности: его, моей и нашей общей, потому что в итоге спора мы всегда приходим к компромиссу, основанному на нашем общем убеждении – «все вокруг идиоты».

Он бросил курить в тот год, когда начал курить я. Вернувшись домой из образовательного лагеря, я не обнаружил неизменной пачки сигарет на холодильнике. Подальше в карман брюк спрятал свою. Сейчас смеюсь, а тогда был даже минискандал, в ходе которого мы сошлись на том, что все мы умрем и все вокруг идиоты. С тех пор я курю спокойно, а отец хранит свою пепельницу для меня.

Приезжаю домой я редко. Но когда бываю, люблю посидеть в этой странной домашней тишине двора, покурить, помолчать. Иногда он выходит следом. Смотрит прямо перед собой. И я не оборачиваюсь. Курю. Он спрашивает: «Ну как?» Я пожимаю плечами: «Нормально». Его ответ всегда один и тот же: «Если что, ты знаешь…» И уходит. А я знаю, что если что…

Он редко бывает многословным, он часто бывает сентиментальным, он любит находиться в одиночестве, он ценит то, что имеет, он никогда не позволял себе поднимать на нас руку, он всегда называл меня «умник-разумник», вследствие чего я вырос с твердым убеждением, что я такой и есть. Он любит смеяться и делает это заразительно. При этом он очень редко шутит сам, но своим хохотом может довести до слезной истерики.

У него очень сложный характер. Он любит себя и внимание к себе, однако старается не привлекать его чем-то неординарным. Его очень легко обидеть. Он никогда не стремился к карьерному росту. Он никогда не говорил ни о ком плохо. Он всегда выполняет необходимую работу на отлично. Он всегда был и остается домашним человеком. На этом поприще он получил всеобщее признание и обожание. Кулинария – его конек. Его любимая фраза «может быть, добавки?» И ты никогда не посмеешь отказать этой просьбе. Как и любой другой его просьбе. Просто потому что ты не посмеешь обидеть человека с таким взглядом и выражением лица. Я пытался копировать – не получилось. Умиление, предельная честность, серьезность, издевка и хитреца – в одном взгляде. Сломаешь глаза, пытаясь повторить. А он так смотрит всегда. Когда не зол. А злить его смею только я. Потому что я «умник-разумник, ты сам всегда это говорил». Как правило, я слышу на это «И ради этого чудовища я в 84 году выпил ящик вина!» Потом мы долго смеемся, и я вслух жалею, что мне не достались его глаза. А он говорит: «Зато характер что надо!», «Твой тоже ничего» - отвечаю я.

Он странный человек. Один из самых близких. Один из самых непонятных. Он мой отец. Сегодня у него день рождения.

@темы: Ласточкино гнездо, Замеченное

---

Свершилось(?)

Среди вопросов, позволяющих разнести электронную библиотеку города в клочья,
натолкнулся - и не медлил с ответом. Что бы это значило?

@темы: Замеченное

---

Всегда говорил, убей ребенка - спаси мир...)))) За что и был покаран флешмобом...

Без комментариев и продолжения, просто для того,
чтобы познакомить читателей с ассоциативным рядом Кота
и в связи с тем, что мне нечего делать...

Пишет  Сатаниэль:

[L]Master Fi[/L] , ребенок предупреждал.

1. Нет ничего страшнее, чем исполнение самого заветного желания…  Saenhar
2. А я ухожу на запах костров...  Мэтр Гренар (Это было жестоко, но я справился)
3. Лис замолчал, а потом добавил:
- Пожалуйста… приручи меня. [J]Шимрис[/J] (О, как я оригинален!)
4. Дети должны быть снисходительны к взрослым.  мрэ
5. Нам нужно только то, что нам нужно.  Айон Ран

@темы: Замеченное

---

... И откуда ж ты на мою голову, баба Зина?!

@темы: Писательство, Замеченное